Не потому, что себя разменял я на сто пятачков
 Иль, что вместо души обхожусь одной кашицей
 рубленной,-
 В сотый раз я пишу о цвете зрачков
 И о ласках мною возлюбленной.

 Воспевая Россию и народ, исхудавший в скелет,
 На лысину бы заслужил лавровые веники,
 Но разве заниматься логарифмами бед
 Дело такого, как я священника?

 Говорят, что когда-то заезжий фигляр,
 Фокусник уличный, в церковь зайдя освященную,
 Захотел словами жарче угля
 Помолиться, упав перед Мадонною.

 Но молитвам не был обучен шутник,
 Он знал только фокусы, знал только арийки,
 И перед краюхой иконы поник
 И горячо стал кидать свои шарики.

 И этим проворством приученных рук,
 Которым смешил он в провинции девочек,
 Рассказал невозможную тысячу мук,
 Истерзавшую сердце у неуча.

 Точно так же и я... мне до рези в желудке
 противно
 Писать, что кружится земля и поет, как комар.
 Нет, уж лучше перед вами шариком сердца наивно
 Будет молиться влюбленный фигляр.